Relojes, trenes y cámaras de película

Tic-tac, tic-tac. Las manecillas dejan caer la arena del reloj al mismo son que el sol se descubre entre las nubes. Como si de un baile perfectamente acompasado se tratase. El tiempo pasa, no se detiene. Es un tren sin paradas. O te subes o te quedas. No hay vuelta atrás y si estás leyéndolo es porque te has subido. A partir de ahí, como si de Machado se tratase, se hace camino al andar. Serrat osó ponerle melodía. ¿Pero qué es la vida sin una buena música de fondo? Hasta el cine mudo tiene ese hilillo musical. El que tú mismo le pones. El que tú mismo sientes.

Esa música que te hace sentir, que te traslada. Las notas como el motor de la energía de una máquina del tiempo llamada recuerdos. Pasajes por los que el tren pasó sin detenerse. Paisajes advertidos. Lo inadvertido no hizo sentir. No lleva música. No merece ser escrito. Además el tren tiene una pequeña curiosidad. Por donde más deprisa pasa más huella deja. Es paradójico, cruel, maravilloso. Un contrapunto de adjetivos que tan solo permiten incidir en la necesidad de paladear cuando el ritmo se acelera. Cada pálpito coincide con el traqueteo de las vías.

Ventanas mojadas en su interior. Un tren en el que llueve por dentro. Un tren de pasaje limitado. Fugaz y efímero paso. Infinito en vagones. No para, ¿recuerdas? Cada pasajero se queda en vagones traseros o bien te acompaña, cámara en mano.

Porque tú eres el protagonista de la película. No hay otro. Eres tú y te buscaron para embarcarte en preferente. Eres el maquinista y no llevas los mandos. Eres el foco de las cámaras. Pero no de todas. Hay muchas cámaras y, el problema es que, pocas son preciosas. Difícil elegir, difícil que te enfoquen y más aún conseguir un primer plano. Eres protagonista, sí. Pero ni de Bollywood ni mucho menos de Hollywood. A veces te cogen para anuncios o simplemente para un reportaje. Incluso puede que salgas en la portada de alguna revista local. Pero no eres primera plana de tirada nacional. O sí. Si es así, enhorabuena. Seguramente tus zapatos estén limpios y llenos de pelusilla roja. Lávate bien las manos que los premios no dejarán de lloverte. Pero recuerda que el tren no se para. Y además, los premios solo llegarán al final. Quizás alguno en el trayecto, pero esos tendrán que ver con lo que se grabe tras las cámaras.

Danzando bajo la luna

Bajo la luna de tu sonrisa se escondía un mundo de ilusión. La perfecta melodía de una historia conectada a cada paso de tu mejor coreografía. Esa luna, bajo la cual se albergaba tu belleza. Entre oculta entre la gente, como la luna se resguarda tras las montañas. Como el sol que amanece con cada carcajada. Cada sonrisa provoca una risa porque no es sino tu risa el objeto de mi sonrisa. Efímero. Intenso.

Un camino corto. Sin demasiadas curvas, quizás aburrido y previsible. Carreteras americanas. Autopistas españolas. Elevado precio para tan corto trayecto. Pero qué final. Las curvas tras el pago, de esas que no dejan indiferente. Al final de cada recta, un precipicio de emociones. Un paisaje precioso para fotografiar, con la luna al fondo. Pero la fotografía no encontró su flash. Se quedó sin su sonrisa. El pintor perdió el pincel, el escultor se quedó sin busto. Tras cada curva un nuevo vaivén de emociones hasta la siguiente. Un puerto serpenteante, no demasiado pronunciado y tampoco excesivamente largo.

Bailando al mismo son. Al que marcaba quién sabía. Al que marcaba quién quería. Momentos imborrables. Instantes eternos. Paladeos impestañeables. Tiempo que no se pierde. Pero que tampoco se encuentra. El principio final. Final empezado, por empezar. Punto y...

Hola, soy tu almohada

Hola. ¿Eres tú? Otra vez aquí tú y tu cabeza. A ver cuándo nos cortamos el pelo. Pero si te lo cortas lávatelo bien que luego me dejas con tus minipelitos clavados y estoy semanas hasta que me los quito ¡Echa para allá, que me aplastas! Deja de abrazarme como a quien tú y yo sabemos. Pero, por favor, lo que sí te pido que no hagas es… ¡volver a babearme! Por favor, que luego tampoco me secas, me dejas ahí al aire y descubierta durante todo el día mientras tú vives historias apasionantes. Mientras escribes tu vida sin que yo pueda desencorsetarme de esta funda que me pones. Que,  por cierto, ni siquiera me preguntas si me gusta. Y aun así, pese a todo ello y aunque me maltrates para quitarme el polvo…tengo que escucharte.

Pues bien, que sepas que se ha acabado y que esa cabecita tuya va a dejar de ser segura. Un libro abierto, un diario encontrado, un cura saltándose el secreto. Tengo un don, te leo el pensamiento. Sí, a ti. No sé de qué te extrañas con lo que te pesa la cabeza. Y si te preguntas porqué te despiertas con esos pelos muchos días… no hace falta que vayas muy lejos. Presente, he sido yo. Es que te pones muy pesado cuando tienes calor, me aplastas con tus sollozos y me agitas cuando las traes. Y además ni se presentan, las muy… En fin, que soy yo, tu estupenda almohada. Comprometida con Morfeo, no hay Dios que nos separe.